L’ULTIMO PEZZO DI TE.

​
Ho regalato l’ultimo pezzo di te; è strano, non riuscivo a buttarlo, ed infine, l’ho regalato. Saranno anni che tenevo quella maglietta, devo dire la verità, si è mantenuta bene; non posso dire lo stesso di me.

Capirai da te che le mura scoloriscono le persone, non i capi.
Le mura stracciano l’anima non le magliette. Le mura affievoliscono le persone prima dei ricordi.
Chissà, forse dico questo perchè è passata un’eternità e ancora ti ricordo, forse dico questo perchè ricordo più alcuni volti del passato rispetto a quelli che vedo ogni giorno. O forse, sono solo troppo stanco di odiare e la follia, in questo caldo infernale, ha preso il sopravvento; cosa sia meglio o peggio non lo so. Infondo che conta, non ho idea se amore incontrerò, tu non sarai mai pronta.
Quindi addio mia vecchia maglietta, io non ho più il coraggio di indossarti, io non voglio più ricordare.

Questo racconto non so se sia dovuto al caldo, ma sotto di esso c’è scritto qualcosa: “scrivere il mio inferno a settembre”. Questo ho appuntato sul mio quaderno. Ma perché aspettare settembre e perchè parlarvi del mio inferno. Fa caldo, e a dire il vero, penso di non averlo mai sofferto così tanto; notti infinite, seguite da giornate boccheggianti, durante le quali, spesso e volentieri, il caldo da in testa a qualche scemo.
Se il mondo fosse solo questo non potrei credere alla sua forma, poiché qui è tutto piatto. Un semi deserto di gabbie blu, dove animali simili, sempre più spesso, si scannano fra loro.
Benvenuti nell’inferno dei vivi, che con il caldo che ha fatto quest’estate il diavolo quasi quasi ce l ha invidiato.

Perchè parlarvi del mio inferno? ma l’ho fatto.
40 gradi su 40 tagli,
È inutile dica che questo posto è di passaggio.
40 gradi su 40 sbagli.
40 ladri non muoiono differentemente,
Non credi a questo.
Le fiamme dell’inferno, il ladro non le sente
È disonesto, un disonesto muore
Ma non presto.
Vi han detto questo, così vi han detto.

Edmond

CANZONE.

 

Questa è una delle tante canzoni che scrivo, sapendo che, probabilmente, non la canterò mai al mondo. Voglio scriverla, magari troverete il giusto ritmo e potrete cantare voi per me.

Figlio d’arte di una bottiglia/Fuck famiglia.
Figlio d’arte della strada/ho perso casa.
Figlio di nessuno, il mondo n’è de tutti/uno e nessuno,
Vesto rosso ma ho mille lutti/perso nel fumo.
Sono il cantante improvvisato che non canta su un palco/la mia scena è murata.
Scrivo merda su sto mondo e sull’asfalto/la mia sorte si è armata.
Contro di me intendiamoci/dopo tutto sono un farabutto,
A tratti amiamoci/così sto mondo sembra meno brutto,
Sembrare o meglio apparire/infondo è questo il mondo,
Cambi sembianze ma non riesci a capire/ che la vita è tutta infondo,
Ma infondo che ti importa/ la tua gabbia non si vede ad occhio nudo.
Cambi amici, cambi rotta/ristoranti e pesce crudo.
Io sto in strada passo e chiudo, nella strada tornerò.
La mia legge mi fa muto/fino a quando morirò.

Morirò ma non d’amore, mi han detto così.
Morirò a far scalpore, ma fuori di qui.
Morirò senza rendere nulla, cosa vuoi che renda,
La mia burla sin dalla culla, non ho una buona stella,
Morirò in una triste tenda, di cemento e sogni infranti.
Mi dicono si arrenda, fanculo a tutti quanti!

Cari amici miei è la prima strofa e il ritornello. Visto che ho condiviso molti miei sentimenti con voi tramite la mia penna, perchè non condividere anche qualcuna delle mie stramaledette canzoni.
Con affetto, vostro amico
Edmond